QUIETUD...

La casa está jugando y en silencio
escucho que el reloj marca la hora
como metrónomo que sobre el piano
somete los compases a su norma.

En la cortina el sol proyecta sombras
como si fuese el teatro negro de Praga.
en armonía,las hojitas del fresno
dibujan mariposas en la tela,confiadas.

De pronto con la brisa,se sacuden los paños
y columpian la tarde para hamacar el sol;
que en pródigas caricias se despide del cielo
llevándose del teatro su inédita función.

Mis ojos quedan llenos de tenues espejismos
y extraños resplandores caminan trás del sol.
La casa tiene vida,aunque yo esté en silencio
y aquitará la tarde su místico temblor.