lunes, 29 de noviembre de 2010

YO APOSTOL


Sentado en la penumbra de su ocaso
lleno de luz,de sueños y utopías;
más allá de lo mortal y vano
Borges,el mítico, se inclina.
Todo está allí,el universo entero
es un juego de luz sobre el tablero.
Como un caleidoscopio sin cristales
ya se esfuman las líneas de Durero.
Mojan su rostro el juego de Walkirias,
cabalgando un ya dócil minotauro.
Atrapado entre espejos ha quedado
un prismático Aleph, y el viejo espanto.

Todo está allí,son imágenes claras
en la sutil memoria del viajero;
su madre enseñándole las letras
junto a los versos sublimes de Carriego.
Será Domecq que habla?.
Será Norah que pinta.?
Adrogué con su otoño le produce añoranzas
y el amor es un vasto,camino de infortunios.

De su niñez retornan los modales ingleses,
la risa reprimida,las letras castellanas.
Su padre le ha heredado con la "volsunga saga"
el más bello designio de leyendas eslavas.

Yo, apóstol de las letras, amo de las palabras,
discípulo de Shakespeare, de Morris y cervantes
fui infortunado lobo, que enfrentando al Olimpo
fui condenado a vivir en la ceguera....

Dedicado al gran Borges, maestro de maestros.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Espejismo


La música irrumpe.
Emerge del lago
un suave destello de cuerpos alados.
La luna refleja su espejo de sueño,
y el canto del agua
repica y ondula,
se aquieta y avanza,
suntuosa y altiva exibe su danza.

De la lejanía como de la nada,
siguiendo el adagio
la pareja avanza.
Etérea desliza sus piés cuando baila.
Sostiene su cuerpo con fina prestancia,
la mano que firme su cuerpo entrelaza.
Su traje de plumas,como un abanico
despliega su brillo,y extiende sus alas.

Y sin sumergirse.
En el agua clara
dos bellas siluetas de cisnes engarza,
herrumbre de estrellas
cayendo en cascada.
Rodando la luna se aleja hacia el alba.

Repica y ondula.
se aquieta y avanza
la etérea pareja con alas de cisne.
La luna refleja su azul espejismo,
susurra en la noche
el canto del agua.

martes, 23 de noviembre de 2010

Desamparo


En la calle las sombras,se trepan a los miedos.
La oscuridad dibuja,estatuas por doquier.
Es destello de luces,la pupila de un gato.
El maligno pasea,con rostro de desdén.

Inconciente en un banco,el jóven se estremece.
Aquella pesadilla,se repite otra vez.
Con susurro de llanto,su voz,pidiendo ayuda.
Agoniza en la plaza,pero nadie lo vé.

En su cuarto se escucha,su C.D.preferido.
Y cubren las paredes,los dueños de esa voz.
En un poster gigante,su rostro casi niño.
Enfrenta al mismo Jordan,que un día quiso ser.

En el gimnasio queda,un aro solitario.
La volcada,los sueños, que ya no podrán ser.
El tiro más certero,pegó en el infinito:
en vano el canto nombra,la suerte de volver.

Mi Secreto


Quise ser luz...y me llené de soles.
Quise abrigarte...y fui como tu nido.
Mis brazos fueron fuego...y en la arena
dejé mis besos sobre tus piés dormidos.

Quise ser sol ...y me llené de estío.
Quise acunarte...y fuí susurro en canto.
El hueco de mi ser...fué tu regazo
mi vientre madre fue simiente en surco.

Sirena quise ser...y mar adentro.
Entre cielo y espuma...cautivarte.
Regalarte...un ocaso de poeta
cuando la inmensidad cubrió la tarde.


Yo mujer,desamparo...caracola desnuda.
Esclava de tu amor...estoy sangrando.
Sólo soy...gaviota agonizante
que perdió el rumbo sólo por buscarte.

Tú hombre,omnipotente...marea avasallante.
Timonel sin destino...ya te alejas.
Nunca sabrás que muero pronunciando
tu nombre,y es mi mor,fruto prohibido.


Pero he de amarte igual...y en mi porfía.
Soñadora de oficio...soy tu puerto,
donde han de anclar...las penas mías.

¡Ay...cómo duele el amor cuando se aleja;
el barco que jamás irá a buscarte!
Me toma el brazo...la soledad amiga
enjugando mis lágrimas de sales.

Curiosidad


Por la calle larga que da hacia la plaza,

aparece el perro de orejas muy largas;

meneando su rabo,haciéndole fiestas

espera a su dueño de erguida cabeza.



En cada mañana,cual rutina inglesa,

avanza despacio la flaca silueta;

a nadie saluda,nada lo molesta

retumban sus pasos, síncopa discreta.



en un remolino de pelos y orejas

el perro le sigue, mirándole cerca;

rozando sus piernas, baja la cabeza

y el hombre palmea la blanca saeta.



A ciencia muy cierta,nadie sabe nada

de éste forastero de cejas muy gruesas;

y tejen historias llenas de proezas

parroquianos viejos de gastar pereza.



En los mal olientes bares de éste pueblo

donde los mediocres tienen su lugar;

es tema obligado la diaria rutina

del hombre que ignora la burla mordaz.



Por la calle corta,detrás de la iglesia,

de tarde regresan,cansados de andar;

el hombre y su perro de largas orejas:

nadie sabe dónde...van a descansar.

lunes, 22 de noviembre de 2010

La casa sin mi madre


Mas allá de los sueños,de la noche vacía,
de ciertos pensamientos
surgidos del dolor.
En el márgen preciso,de la página en blanco,
de ropa ya gastada(por ser la más querida).
De las fotos que adornan,
el living de la casa.
De postales guardadas que aún tienen perfume.
De canastos de mimbre,
nacidos con la casa.
De cristales guardados que nadie usará ya.
Más allá de las luces,donde termina el cielo,
cuando cantan los grillos
su aburrido chillar.Cuándo las sombras hacen
sus rayuelas dantescas,cuando comienza el miedo:
y ya no puedo más.

Y otra vez se repiten,las rutinas del día,
abriendo las persianas,agradeciendo el sol.
Mirando hacia la calle
dónde el árbol vigila
todos los movimientos que vienen o que van.
Centinela y custodio,entreteniendo al viento
que teje con las hojas,un variado tapiz.

Mas allá de tu nombre,no existirà mas nada.
No habrá consuelo alguno
si en la casa no estás.
En vano todo sigue una angustiante espera:
en marzo ¡(quién supiera)!.
........nos ibas a dejar!.

Oye mi voz


Ven aquí.Siéntate,
puedes cerrar los ojos mientras hablo.
Oye el canto:
el mismo cielo te he traído
...y el trinar de los pájaros.
Respira hondo...ese aroma
es para que recuerdes como huelen
los lirios del campo.
(Regalo de un Dios que nos ha dado
la gama de azules alilados).
Pájaro y lirio son ejemplo,
para no temer en vano;
así la lluvia que cae los bendice
así se alimentan con los granos.
Ya ves,amigo,
te he llamado:
para darte el regalo
de cosas que tomé prestado...
Guarda en tu alma los azules lirios,
y el libre albeldrío de los pájaros.

dedicado al poeta JORGE MAREL

Te doy gracias


Y seremos oasis aún en el desierto,
Y seremos abrigo cuando el temblor ataque.
Y pondremos la mesa de fiesta,
simplemente,
porque de nuevo la rosa ha florecido.
...Y el mate sabe rico
con el pan calentito. Y andaré por la casa
descalza y saltarina,buscando ese perfume
que huele a sol y a lila.
Entonces con las risas de mis seres queridos
estrenaré el domingo...
y habrá fiesta de rosas en el mantel tendido.

QUIETUD...


La casa está jugando y en silencio
escucho que el reloj marca la hora
como metrónomo que sobre el piano
somete los compases a su norma.

En la cortina el sol proyecta sombras
como si fuese el teatro negro de Praga.
en armonía,las hojitas del fresno
dibujan mariposas en la tela,confiadas.

De pronto con la brisa,se sacuden los paños
y columpian la tarde para hamacar el sol;
que en pródigas caricias se despide del cielo
llevándose del teatro su inédita función.

Mis ojos quedan llenos de tenues espejismos
y extraños resplandores caminan trás del sol.
La casa tiene vida,aunque yo esté en silencio
y aquitará la tarde su místico temblor.

Pueblo Mío


Deja que mi voz te cuente al oído
de cosas presentes y también pasadas.
Deja que mi canto sea suave brisa
contando la historia
de esta tierra nuestra casi pequeñita.
Deja que yo sea trovador del tiempo
paloma de augurio...mensaje de paz.
Anciana que tienes las manos callosas
de ocasos y estíos. Los ojos gastados
de tanta paciencia...
la mente perdida en contados días de la juventud.
Tu regazo tibio acunó a mi pueblo.
Tu vientre fecundo desgranó simiente
fortuitade sueños. Calmando sus miedos
en tanto crecía,mientras que la luna
toldera y brillante,temblaba impaciente
de agostos y fríos; oyendo el gemido
de tu voz cautiva llegando hasta el cielo
como una plegaria del Ave María.

Espejo del tiempo...arca de los días
deja que la tarde se vista de pájaros
y encuentre en las hojas
de un libro de cuentos:
mi risa de niño,la infancia perdida.